“先生能否再与瑜合奏一曲？”周瑜幽幽地开口，声音平静得像毫无波澜的水。

    最后一次。

    孔明将手放于弦上，眼角蔓开一丝隐约的笑意。 周瑜轻叹一声，低低地垂下眼，似乎是在怕什么乱了音线。

    高山。

    流水。

    为何带了些浮躁不安？

    周瑜的眉愈蹙愈深，手背突兀起一道道脉络，似乎要用尽一生的力量。

    琴…断了。

    孔明一惊，征征地看着他。

    “一定要走？”周瑜颓然地靠上椅背，好像很疲惫的样子。

    这个问题，他记得问过好多次，结果，都是一样。

    可他怎么还是问了？他突然开始有些憎恨自己…

    孔明依旧那么点点头。脸上没有浓墨重彩的忧伤，有的只是一股默契的、安静的、甚至宿命的沉默。

    “等我…我送你。”周瑜牵了牵唇，像飞累的蝶，深深的将落寞埋进翅膀。

    孔明有些愕然。眼前的人，第一次这般卸下骄傲的伪装，将无奈的痛楚赤赤地写在脸上。

    然留给彼此的，终究是说不出口的一地心碎。